Wat ene Dress
Am Rhing, do litt en ahle Stadt – do jitt et Lück, die schwade Platt,
dä eine kann et, dä andere nit – wat mäht dat ald, do drink mer met.
Un hät mer och de Nas ens voll – un weiß nit, wat mer maache soll,
et kütt, wie’t kütt un es wie’t es – wat ene Dress…
Der Minsch sich jot am Levve hält – es hä op alles enjestellt,
mer singk un drink un mäht sich Moot – un hät mer Jlöck weed alles jot.
Wat wills de dun, et es doch klor: mer weiß, et bliev nix, wie et wor,
dä ein hät Ping, dä andre Schess – wat ene Dress…
Em Kleine es die Stadt janz jroß: em Veedel es mer jot ze Fooß,
doch fählt de Loss, mer hät kein Zick – dann es et för de Fööß ze wigg.
Dä U-Bahn-Bau es Rotsbeschluss – mer weiß jenau: do kütt nix ’rus,
denn eint es klor un och jewess: Dat es Dress!
Et weed janz deef em Jrund jebaut, jebohrt, jeklopp, jedonn, jeklaut,
Ieserbüjel bruch mer nit – verklopp dä Krom un fott domet!
Es nix passeet – wat well mer mieh? Dat bessje Kribbel deit nit wieh…
Et zällt, dat do zofredde bes – bei all dem Dress…
De KVB, die es op Zack: wann’t nüdich es, weed anjepack!
Die kölsche Ääd möht billijer sin? Die KVB, die kritt dat hin:
Met Löcher en der Unterjrund – dann jeit et och vun unger rund,
wie dat zo Kölle usus es – wat ene Dress…
Atlantis niemand wiederfand – Troja es em Kreech verbrannt,
Karthago woodt vun Rom zerstört – do blevv nit vill, wie man so hört,
auf Kreta Knossos jingk ze Bruch – ein kurzes Beben war jenuch…
durch’s Fundament ein tiefer Riss – su ne Dress!
Pompeji es jot zojedeck – en Lava sin de Lück verreck
Runghold loch am Nordseestrand – un jetz es et unger’m Sand.
All die Städtcher sin kapott – sin nit mieh do, janz einfach fott…
Et kütt wie’t kütt, et es wie’t es – alles Dress!
De Minsche he sin akkerat – die maache Kölle selvs parat:
Wat bruch mer Beben, Föör un Flut?! He brängk mer selver sich en Nut!
Dat koss jet Zick un koss jet Jeld – dann es mer en der Unterwelt…
Mer weiß jo, wo et wärmer es – janz ohne Dress!
Bliev ens vun Kölle nix mieh ston, jeiht mer ze Fooß, vielleich noh Bonn?
Die janze Stadt, die es em Aasch – dä Dom litt en der Tiefjarasch.
Su künnt et sin – wör Kölle fott, et Schlemmste wör, do leever Jott:
Ein jeder Jeck ne Imi es – jo, ävver dat - wör richtich Dress!
Copyright 2010 Gerd Schinkel